tag:blogger.com,1999:blog-77582227936388295622024-03-03T21:25:26.159-03:00El árbol de PlatónPuras
obsesiones
filosóficasFabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.comBlogger125125tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-83220926951918115172012-06-13T12:13:00.003-03:002012-06-13T12:13:34.616-03:00POÉTICAS ABSURDAS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
Busco una mirada particular sobre el mundo, pero mi mirada
aunque es particular, coincide con lo que atrae a la mayoría: lo común, lo
convencional, lo intrascendente. Ni
siquiera encuentro una perspectiva que salve mis fotografías, o tampoco tengo
una dificultad en mi ojo que me estire o coloree las figuras de forma
diferente. Para colmo, tengo un gusto
más que convencional por los libros y no entiendo la poesía, esas escrituras íntimas
o reaccionarias en versos. Qué mal para mi arte. No consigo una poética que me rescate.</div>
</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-37430180573658885522012-06-13T12:10:00.002-03:002012-06-13T12:11:32.187-03:00LOS HACEDORES<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
El joven arquitecto bosquejó en un papel el diseño de su
casa ideal. El living estaría para abajo
—tres escalones de madera serían su margen— y su corazón sería una chimenea. El comedor se ubicaría bajo un techo
abovedado y a las habitaciones las pondría encima, en declives, aprovechando
las patas cojas de sus muebles. Una escalera
móvil uniría ambos pisos, porque había que ganar espacio para cuando vinieran
las visitas. Los baños eran molestos
pero imprescindibles, así que los ubicó detrás de cada puerta, para que se
adelantaran a la necesidad del usuario. El
diseño se completaba con enormes ventanales que le darían luz a todos sus
espacios, aunque una pared quedaría liberada para acodar su absurda
biblioteca. Llamó al albañil, el más
certificado por su gremio, que miró los planos y le dijo que sería
imposible. Ante la decepción del arquitecto,
lo miró con esas miradas comprensivas que se usan con los niños y agregó que
“el mundo todavía no estaba preparado para un diseño así”. Yo, que fui testigo de la situación, le
pregunté al albañil por qué le dijo la segunda frase si el diseño era realmente
absurdo. Y el albañil, con la misma
mirada, me dijo “porque es verdad”.</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-24245258155791297142012-01-19T12:29:00.000-03:002012-01-19T12:29:12.778-03:00LA VIDA ÓREO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">No soy una lectora desaforada, eso que antes lo era. No hago deportes, eso que antes competía estando federada. No voy a viajar estas vacaciones, eso que viajar es lo que más me gusta y disfruto. Tampoco fui al río ayer, a pesar de que amo el verano y el agua. No tengo planes para hoy aunque anhelé el tiempo libre. Espero terminar un nuevo cuento, aunque no tengo ganas de escribirlo. Desde lo exuberante hasta lo nimio, quien soy, hoy se manifiesta en la deserción. Tal vez haga zapping, evasiva manera de evadirse. O tal vez siga perdiendo el mientras tanto: ese espacio de relleno que te viene con el paquete de vida que te tocó.</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-9302542560893982012012-01-19T12:28:00.002-03:002012-01-19T12:28:19.466-03:00PEOR QUE EL FRACASO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">Sé que hasta que el triunfo o el fracaso no corone la finalidad de los actos que iniciamos, estos actos tienen el sabor de la nimiedad, de la locura, la dejadez o cualquier adjetivo que queramos ponerles. ¿Qué pasa mientras tanto? Aparentemente, nada. Estoy convencida de que el “mientras tanto” es más pesado de cargar que el fracaso en el que pueda culminar cualquier acción. </div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-27775576709728251812012-01-19T12:27:00.000-03:002012-01-19T12:27:31.018-03:00MANIFIESTO DE UNA FILOSOFÍA DE LA NIMIEDAD<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">Propongo una filosofía de la nimiedad. Una filosofía vivencial, situada en el efímero y a la vez eterno ahora, y por esto, una filosofía de la contradicción, de la subjetividad, de lo que se te va ocurriendo mientras tratás de resolver esto que todos llamamos “vida”. La erijo como una filosofía práctica, aunque no estrictamente utilitaria. Ni universal ni particular; no tiene que pertenecer a un sistema filosófico o político, contraponerse a la religión o buscar negociación con la ciencia, o tampoco asentar una postura mística o metafísica. Reitero, es una filosofía de la nimiedad, una filosofía desamorada pero comprometida. Tan evidentemente manifiesta y escurridiza que ni tenga que escribirse o fundamentarse en nada absolutamen...</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-92144084405417218162012-01-02T23:51:00.002-03:002012-01-02T23:51:58.487-03:00PROMETEO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">La felicidad no me fue dada.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Así que como Prometeo, me propuse robarla de algún lugar.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Tuve éxito, aunque no consigo recordar a quién se la quité o cuándo o dónde fue que la obtuve.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Por eso temo el castigo de los dioses y ando por la vida evitando las aves y las rocas.</span></div></div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-75943717165187096942012-01-02T23:50:00.000-03:002012-01-02T23:50:39.344-03:00LA OTRA CARA DE LA MONEDA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Porque la vida es también esa cosa desapasionada que te toca la puerta.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">No sé.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">La mugre que se junta en las esquinas, el tedio del horario laboral, otra reunión a la que tenés que ir porque son compromisos asumidos.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Como las estaciones.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Me gustan la primavera y el verano, pero tengo que vivir indefectiblemente el invierno y el otoño.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Sin magias, sin romanticismos y sin poder rebelarme porque no me sirve de nada.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Y así, la vida se te aparece con cara de lunes, con el kilombo que armaron los vecinos anoche, con la rueda pinchada del auto o el malhumor de otros que se te cruzan ese día.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Y vos te parás y decís, “esto no lo elegí”.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Y es verdad.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Pero también es verdad que tus planes siguen, tu vida sigue, tus logros o tus metas están ahí, en el mientras tanto, esperando el momento preciso en que deben manifestarse, en los que sí, la vida es maravillosa.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Y yo que había creído que la vida era constantemente grandiosa, que en todo momento se te manifestaba con esa vitalidad o plenitud que esperás llevarte a la tumba.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Pero descubro que más allá de la grandeza, el mientras tanto es lo que más persiste en la maldita cotidanidad.</span></div></div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-85158658550482142592012-01-02T23:44:00.002-03:002012-01-02T23:44:59.157-03:00INMORTALIDAD<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">¿Qué haría si viviera 200 años? Porque es una utopía para mí vivir tanto.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Pero al mismo tiempo, a veces me encuentro harta de mi porción de vida tomada.</span></div></div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-87931044416530837072012-01-02T23:43:00.000-03:002012-01-02T23:43:19.593-03:00OSCURIDAD<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Y todos siguen en su mundo y el mundo sigue más allá de mí.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">El mundo no me toma en cuenta, no me consulta, no me incluye.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Soy un ser anónimo, invisible e inexistente que es llevado por la vorágine de acontecimientos o situaciones de las que algunos manotazos me salvan.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Y cuando yo no esté será exactamente lo mismo; quizás una estadística entre los muertos de cáncer o las balas o los autos, el suicidio o la vejez.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Me extrañarán los papeles: acá no firmó, nadie está en esa ventanilla, las boletas siguen sin ser pagadas.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Ni siquiera el amor persiste más allá del alma de quien te sintió, y ése, el que te sintió también morirá.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">La memoria está en la memoria individual; la vida, en la persona que la vivió.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;">Lo demás sigue su curso: tránsito interminable sobre cadáveres de pequeños mundos creados para no hacer del “mundo” una tumba.</span></div></div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-90824367777530339352011-09-18T11:27:00.002-03:002011-09-18T11:27:29.141-03:00POÉTICA DE LA CREACIÓN LITERARIA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
Siento la necesidad de leer y de pensar. De lo primero, aprendo la estructura, conozco el mundo desde otros. De lo segundo, encuentro la puerta. Necesito además un tercer elemento: la vida sacudiéndome. Así, puedo imaginar porque el mundo me convoca, puedo escribir porque voy comprendiendo y quiero contarlo. <br />
Todo el tiempo tengo la sensación de que pequeños aunque incompletos mundos habitan en mí. Son vacilantes, heterogéneos, infantiles o crueles, pero persistentes.<br />
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</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-51214119500289356312011-09-18T11:25:00.003-03:002011-09-18T11:31:44.191-03:00SOBRE EL ORIGEN DE LA LOCURA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">No es que la locura produce revelaciones místicas. Es que estas revelaciones ocurren inesperadamente a personas que no están preparadas para recibirlas. Y son tan avasalladoras por el grado de verdad que encierran —o aun de premonición—, que pueden enloquecer al más cauto. Aquí se podría aplicar el siguiente razonamiento: si enloquezco, entonces a estas revelaciones les quito el grado de verdad, pero en cambio si permanezco cuerda, debo aceptar que el mundo no es como me lo han enseñado. En resumen, si las revelaciones se presentan, la realidad se desmorona, pudiéndose cobrar incluso la cordura del sujeto.</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-8774197915283748842011-09-18T11:23:00.002-03:002011-09-18T11:23:29.205-03:00SEMINALIDAD INFANTIL<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
Rodolfo Kusch (filósofo argentino 1922 – 1979) sostenía que la “seminalidad infantil” era aquello que atacaba al ser (estar) de América por haber reprimido su veta indígena, obligado por la imposición del pensamiento racional traído desde épocas de la Conquista. Dicho de otro modo, el ordenamiento del mundo en categorías condujo a nuestra raza —mestiza desde entonces— a un recurso de supervivencia, que la llevó a ocultar toda emoción, intuición y por lo tanto irracionalidad, debajo de los conocimientos foráneos que se presentaron con un dogmatismo medieval, verdades absolutas, puras, incuestionables, que algunos no nos creímos del todo. Así fue como la sabiduría de América cedió ante el conocimiento instituido desde Europa; la consecuencia que él observa en las personas es lo que llama “seminalidad infantil”: se trata de personas muy inteligentes que se comportan como niños porque se han cerrado a sus emociones o temen caer en lo tenebroso de la ambigüedad. Y ahí me encuentro yo, conversando entre pizzas y cerveza, con algunos amigos que construyen el mundo desde estas categorías racionales y debaten y se acaloran y se enojan —hay que ver cómo se enojan— si su endeble mundo es atacado por algún cuestionamiento que no pueden comprender, porque la razón no es suficiente para eso. Y yo ni les digo de dónde es que me vienen estas ideas, que son una suma de cosas, algo más que una anoréxica idea a priori. Y entonces responden con ironía, con prejuicios, con toda la gama de neologismos inventados por personas como ellos para decir lo mismo —y que ratifican sus diccionarios o sus catedráticos—, de que en el fondo tienen miedo de dejarse llevar, de arriesgarse con lo que no entra en un cuadradito, de tratar de abrirse al mundo, de despertar más sentidos que los cinco, que personas como ellos nos han hecho creer que teníamos durante tanto tiempo.<br />
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</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-4479157752854562332011-08-17T11:45:00.004-03:002011-08-17T11:53:15.054-03:00ROGE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibGNfeOkzya9V89GFRmPHlazDN7du5xrv9LBcqMYGbiMJcrWL1xO4vkXlNiefMP1P2Wa7yLfQz6CE1HwGFXcSi6LN-nsnVmgWYW-ICj28Jxs1DdkZvWDHpw-3ImDCcKySdn7fZMRls4FT_/s1600/123108085150-00.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240px" naa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibGNfeOkzya9V89GFRmPHlazDN7du5xrv9LBcqMYGbiMJcrWL1xO4vkXlNiefMP1P2Wa7yLfQz6CE1HwGFXcSi6LN-nsnVmgWYW-ICj28Jxs1DdkZvWDHpw-3ImDCcKySdn7fZMRls4FT_/s320/123108085150-00.jpg" width="320px" /></a></div><div closure_uid_gg8vf7="148">Y sí. La muerte llega y te arranca a quien más querías. No hay lógica. Repasás los hilos que te llevaron hasta ahí y ahora los encontrás obvios: hubo sutilísimas señales que te indicaban el fin. Pero no la ves hasta que ya llegó y se te vuelve evidente. Te quedan los brazos vacíos, tu cuerpo que extraña ese abrazo particular. Entonces pensás si quien se fue, fue feliz; qué hiciste con él, cómo contribuiste a embellecer o fastidiar su vida. Te sentís responsable por los puntos pendientes. Pero la muerte es parte de la vida y sucede. Entre tu abulia o tu falta de tiempo, entre tus horarios, rutinas, enojos, ella no espera ser invitada, solamente viene. ¿Me ha usado como uno de sus instrumentos?, así como fui parte de su vida, ¿lo fui también de su muerte? Lo ignoro. </div><div closure_uid_5v7h2m="105"><div closure_uid_s5ke77="123">Mi tristeza es grande y mi memoria es tan frágil que temo olvidar lo importante. Pero qué es lo importante. Me queda ese tramo de vida en que me acompañaste, te llevás el tramo de vida en que te acompañé.</div></div></div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-75008139595686257762011-06-27T20:50:00.000-03:002011-06-27T20:50:09.827-03:00INCERTIDUMBRE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial;">Soñé que corría por un laberinto y que alrededor mío, otras personas competían conmigo por alcanzar el centro, que estaba destinado para uno solo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y así, en cada bifurcación, yo debía tomar la dirección correcta porque sino perdía mi posibilidad, y en un existencialismo extremo, donde <i style="mso-bidi-font-style: normal;">soy</i> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mi posibilidad</i>, perderla significaba perderme y haber vivido mi vida en vano.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero entonces desperté y no supe cómo terminaba mi sueño.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me sentí como en mi vida en general, donde siempre siento que voy hacia algún lugar pero sigo ignorando dónde estoy.</span></div></div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-90891751691978192372011-06-19T12:42:00.002-03:002011-06-19T12:42:46.801-03:00PLATONISMO LIBERAL<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
Luego de leer y meditar sobre la alegoría del sol, consideró que si la luz alumbraba la cosa para que el ojo la pudiese ver —lo que significaba que entre la razón y la idea debía mediar el Bien—, asumió que la felicidad bien podría ocupar el lugar del ojo, y la cosa podría ser él mismo. Pero claro, para que ocurriera la mediación entre la felicidad y él, necesitaba algo tan protagónico como la luz. Descubrió que en los tiempos que corren, ese algo es el dinero.</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-61116459432099079832011-05-29T12:54:00.000-03:002011-05-29T12:54:32.095-03:00METAFÍSICA DE LO FANTÁSTICO O LO REAL MARAVILLOSO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
Hay ciertas revelaciones que llevan a las personas al borde de la locura, ciertas percepciones extrasensoriales que los enfrentan con mundos desconocidos por todos los demás. He pensado que no son más que síntomas de vida: lo que te pasa te está buscando, te pide que enfrentes la realidad y que te dejes llevar por el amor, el dolor, la culpa, la soledad, la intimidad; la lista es tan diversa como interminable.<br />
He tenido oportunidad de ser cercana a algunas personas que han visto cosas extrañas y que tienen la certeza de que son tan reales como nosotros. Pero creo que la extrañeza no es más que los ojos del asombro* y que en sí el mundo es extraño. La clínica los estigmatiza y aísla, la brujería los exalta, los demás, hacemos lo que nos dicen y buscamos traerlos a “nuestro” mundo, ampararlos en nuestras puras categorías. Pero yo creo, decía, que son síntomas de vida. Algo les está pidiendo que se vuelvan a conectar con su sí mismo, lo que es un viaje de redescubrimiento y develación al que hay que atreverse. ¿Qué es lo que existe más allá de lo que vemos?, lo ignoro. ¿Qué es lo que existe en cada uno de nosotros?, también lo ignoro. La diferencia está en que en nosotros está la diferencia.<br />
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*Ver Jaspers, La Filosofía, el asombro como el primer origen del filosofar.<br />
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</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-951553852273738782011-05-29T12:50:00.000-03:002011-05-29T12:50:06.476-03:00RELATIVISMO EXISTENCIAL<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
Y no. No se puede decir mucho de la vida por más que se intente o incluso se lleguen a alcanzar algunas certezas. Porque mientras yo lucho por encontrarle sentido, otro en este mismo momento lucha por mantenerla –literalmente hablando– ya que un accidente o una enfermedad o el tiempo se la está tratando de arrancar. Mientras voy construyendo quién soy, otro trata de rearmarse con los restos que le han quedado después de un sino. Y así, yo sigo en la cola de un banco o tomo el colectivo o me enojo y desenojo y busco las llaves que siempre tienen la puta costumbre de perderse y me pongo a limpiar o a cocinar y hago el amor y sigo la lotería y proyecto el próximo viaje, anoto el siguiente cumpleaños y miento y digo la verdad y cuento las horas y me quejo de lo mal que está todo y un a veces tedioso etcétera, sé que todas estas acciones serían otras si mi vida fuera otra, si yo fuera otra, si algo de lo que literalmente mata o revive a los otros se las tomara conmigo.</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-12186186289186535272011-05-20T12:15:00.000-03:002011-05-20T12:15:04.894-03:00LA MALDITA DIALÉCTICA DEL ARTE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">El arte es una expresión subjetiva que un individuo realiza en función de cómo percibe el mundo. Dicha expresión termina produciendo dos tipos de objetos: la obra y al mismo artista que la creó. Obra y artista se producen mutuamente. Aquí es cuando comienza el problema, ya que el objeto artista pasa a adquirir ciertas propiedades —como la vanidad o la petulancia— que comienzan a afectar su obra. Algunos siguen hallando canales exteriores a sí mismos como vía regia para su creatividad. Pero otros, orientan su proceso creativo a la recreación de sí mismos, una especie de pseudo creación que aleja al espectador de la obra real, focalizándolo en la figura sujeto que es cada vez más una sombra del artista original.<br />
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</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-2123169553398768032011-05-03T19:49:00.000-03:002011-05-03T19:49:22.961-03:00DIALÉCTICA DE LA MOSCA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">Mirando cómo una mosca se golpeaba contra el vidrio una y otra vez para poder atravesarlo y alcanzar el jardín, se sintió igual que ella, ya que en su desdichada vida, una y otra vez caía en los mismos errores, prácticamente sin poder evitarlo. Entonces, reflexionó que no se trata tanto de desconocer el camino, sino más bien de conocer una sola manera de llegar a él.<br />
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</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-48859522545501676852011-05-03T19:48:00.002-03:002011-05-03T19:48:32.058-03:00EXISTENCIALISMO EXTREMO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
Si en la vida no te pasa nada, no te das cuenta de que estás vivo. Por eso, ante la falta de vivencias, salgo a buscarlas y si no puedo enamorarme o sentir plenitud o tener revelaciones por los medios que me harían feliz, busco la vida por otros medios. Y sí. Tengo varias entradas a la cárcel, algunas mutilaciones, he padecido enfermedades inverosímiles y me vi involucrado en increíbles catástrofes o acontecimientos que han afectado a muy pocos individuos. No siempre salí bien parado, pero puedo decir que me siento vivo. No a todos nos toca la buenaventura de los amigos, los viajes, el tiempo libre, la gratuidad.</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-5616978820472381212011-05-03T19:47:00.002-03:002011-05-03T19:47:36.100-03:00DESMEMORIA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
Siempre había sido una persona desmemoriada. Olvidaba nombres, rostros, lugares. Tenía esa memoria útil como para resolver el ahí mismo de la vida, pero a largo plazo, cuando quería conformar recuerdos o experiencias, su memoria se tornaba fragmentaria, incongruente, sin manera de saber con certeza si lo que recordaba era real o una mera ficción en torno a un anhelo. Entrado a sus cincuenta años se encontró solo y pensó que no recordar es una manera de olvidar la soledad; porque para olvidar el olvido de los otros, nada es más conveniente que la desmemoria. Imaginó su lápida sin deudos y entonces empezó a anotar en papeles, los nombres que no quería olvidar y las circunstancias que los hacían merecedores del recuerdo. Pero ya el hábito había hecho al monje y pronto empezó a olvidar por qué esos nombres y esos hechos merecían estar ahí.</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-17898804410492023952011-04-09T23:12:00.000-03:002011-04-09T23:12:26.540-03:00EL FILÓSOFO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
Un rengo tropezó en la calle y cayó a unos metros del filósofo que esperaba un taxi. El filósofo lo miró y reflexionó sobre el destino y cómo éste lo había elegido a él para la intelectualidad y al rengo para ser rengo. Un joven se acercó y ayudó al rengo a levantarse y entonces el filósofo pensó sobre la impetuosidad de la juventud y la época de los ideales vírgenes, ya que todavía no se han contrastado con el crudo mundo. Otro hombre que miraba la escena se acercó comentando que habría que demandar al municipio por el estado de la vereda, congraciándose con el rengo que, ya levantado del piso se miraba sus manos lastimadas. El filósofo vio en ese hombre a un sofista, gente práctica y lucrativa, a diferencia de él que se ocupaba de pensamientos universales, libres de ataduras a corto plazo. Una mujer sacó pañuelos descartables y alcohol en gel de su cartera y se los ofreció al rengo para que se limpiara la sangre, le dijo que esa herida se veía mal y que debería hacerse ver. El filósofo pensó en la maternidad y el servicio, propios del género femenino, hasta que el taxi llegó e interrumpió sus pensamientos. El filósofo abrió la puerta, dando una última mirada al grupo, que también lo miró y uno de ellos se adelantó para decirle algo. Pero el filósofo subió al auto, dio la dirección al taxista y se alejó pensando que en la mirada de los otros estaba la confirmación a las propias certezas y que ninguna palabra dicha valía tanto como eso.<br />
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</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-1682201393762348102011-03-25T10:46:00.002-03:002011-03-25T10:46:53.853-03:00LA AVENTURA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">¿Qué nos impulsa a tomar las decisiones que tomamos? A veces, creo que por los sueños, los anhelos que tenemos respecto al futuro. Así, damos el primer paso ignorando si nos conducirá a la fatalidad o a la gloria, o quizás también a la nadería. Esta última sensación no es radical como las otras. Pero las otras... Ya sea la fatalidad o la gloria nos absorben los horizontes y los tornan de alguna manera, determinantes. Y ya reneguemos o nos sintamos victoriosos, en ambos nos afirmamos en un destino enfrentado, un destino al que se le dio la cara. Se gane o se pierda, es el tránsito del sí mismo, la aventura de saberse despierto.</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-10371090162842584992011-03-25T10:45:00.000-03:002011-03-25T10:45:32.124-03:00DESMITIFICACIÓN DE LA MUERTE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
Había creído que al morir, aparecía la certeza última que explicaba el sentido de la vida en general y permitía entender así el sentido de la vida en particular. Lo que hubiese estado inconcluso, concluiría. La certeza sería absoluta. Pero entonces pensó que la perfección no es más que la certeza del acabamiento, y así cayeron sus mitos en torno a “lo perfecto”. La muerte es solamente un punto final y la certeza que se pueda obtener en ese momento será completa porque no habrá tiempo para poder mejorarla después.<br />
</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7758222793638829562.post-70533657705268302572011-03-25T10:42:00.000-03:002011-03-25T10:42:27.320-03:00DEVELACIÓN JUNGIANA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">Salgo al mundo considerando mis ojos como una cámara que graba cada momento. Concibo mi escritura como un cuarto oscuro en el que estas películas se revelan. A pesar de ser mis propias vivencias, las desconozco. Después de todo, ¿quién nos asegura que transitamos por el mundo mientras transitamos por el mundo?</div>Fabiola Soriahttp://www.blogger.com/profile/11061249109960678147noreply@blogger.com0